Dans la salle des pas perdus

Les aiguilles coupent l’espace taillé dans la masse

De la matière qui sombre

Sans rien d’autre faire  que de l’ombre

La grande aiguille n’a rien à perdre, pas même une minute

Elle tourne comme elle peut

Elle entraîne la petite qui s’efforce de prendre son temps

Sous les yeux de Chronos

Déguisé en Atropos

C'en est assez de ce monde de cinglés

Il est temps de briser le verre

Et continuer en prose

La perte d'un temps

que les moins de vingt ans...

Non, j'avais dit en prose

La suite, la voici :

Les deux aiguilles coulèrent des jours heureux

Dans la fraîcheur d'une clepsydre

On dit que depuis, Chronos s'est jeté au fond d'un sablier et que jamais le temps n'aura paru si long