Publié le
par
margimond
Car nait toujours un mot
D'un printemps nouveau
Dans le chant d'un oiseau
Les mots s'invitent
Au bal de l'incipit
C'est là que tout se précipite
Un stylo
Vite
Même à plume s'il le faut
Faut pas qu'ils s'en aillent
Ces mots
ces canailles
Ils s'agitent
Ils veulent une histoire
Même très noire
Avec un stylo à pompe
Qui tire à l'encre de Chine
ou d'ailleurs
Il faut la jouer fine
Pour que les mots s'assemblent sur une seule ligne
Mais quand le stylo désarme
Quand la phrase rend l'âme
Le poète est en larmes
C'est la défaite
La Liberté s'en est allée
Aussi le poète
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