Le carnet démo

Ceci est un carnet à souches

C'est un vieux carnet

N'est pas vieux qui veut

Car nait toujours le mot

Dans le chant des oiseaux

D'un printemps nouveau

Les mots s'invitent

Au bal de l'incipit

C'est là que tout se précipite

Un stylo

vite

Même à plume s'il le faut

Faut pas qu'ils s'en aillent

Ces mots

Ces canailles

Qui s'encanaillent

Et qui s'agitent

Ça frise la redite

Ils veulent une histoire

Même très noire

Avec un stylo à pompe

Qui tire des traits

à l'encre de  Chine

ou d'ailleurs

Il faut la jouer fine

Pour que les mots s'assemblent

 Sur une seule ligne

Mais quand le stylo désarme

Quand la phrase rend l'âme

Le poète est en larmes

Sans tête, sans idée

Même quand il s'entête

C'est la défaite

La Liberté est bafouée