• John Doe

    - Je m'appelle John Doe, m'avait-il dit.

    Force est de constater que ce nom lui convenait tout à fait, "de ceux qu'on retrouve mort, un jour, sans que personne ne réclame le corps, sans qu'on sache vraiment qui il était et d'où il venait".

    Taille moyenne, âge moyen, physique moyen. Tout chez lui, reflétait la banalité, même sa tenue qui savait se confondre dans tous les milieux qu'il traversait. Il était passé dans la vie en toute discrétion... Personne d'ailleurs ne l'avait vu passer, il ne manquait à personne.

    Il était de ces personnages doué d'une forme de mimétisme, impossible à cerner tant ces yeux vides d'expression vous ramenaient toujours à votre propre image, une espèce de miroir sans fin qui était là, face à vous, et qui vous faisait oublier sa présence.

    - Je ne suis pas d'ici, m'avait-il confié de sa voix monocorde. Je suis un artiste, ma mission sur Terre : peindre des humains.

     

     

     


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